Aigre et sans peur je constate l’insistance ininterrompu de cette léthargie silencieuse, de ce mouroir déchue, qui sanglote sous mes fenêtre avec paissance et lenteur. Je suis lasse et je l’imagine me sourire comme si le plaisir était partagé, elle m’étreint, me console, me réconcilie avec son visage pale et incertain. Elle est et porte mon agonie. C’est ma prison de l’ombre, mon incarcération du vouloir ou du non vouloir. Elle transcende le voile du monde, le temps et souligne mon humeur. Elle m’est tellement familiere que je sens son souffle comme une brise matinal, comme une poussière de lune qui s’étale adroitement sur ma plume quand je n’ai que de larmoyante trace à ponctuer. Elle m’étouffe et m’étouffera encore…