Il est triste ce petit homme qui voyait son avenir tout tracé, il est triste et désespéré. Il tenait dans ses rêves d'enfant le monde et ne voyait finalement pas plus loin que le bout de son nez. Il écrit comme un illettré chaque phrase avec ses kilomètres de mauvaises volontés, ses kilomètres de difficultés. Il sait que d'autres l'écrirons à sa place. Et donner un sens à sa vie, il sait plus. Il est impénétrable et ne se livre. Car livrer est donner et pour donner faut faire confiance et il n'a plus confiance ce petit homme. Il a peur et sanglote.